(2x10) + 8 - 1. Le compte est bon, j'ai 27 ans !

Je vis un moment de remise en question intense pour le moment. Ce n'est pas forcément négatif, de se remettre en question. Ça nous permet d'avancer, de mûrir, d'aborder un autre point de vue sur notre misérable existence. Alors je réfléchis. J'y pense là nuit, le jour, dans mon bain et parfois à la toilette aussi, en lisant le Cosmopolitain (je suis d'humeur taquine aujourd'hui).

Depuis quelques mois, ça ne me quitte plus. Je met ça sur le compte des 27 ans. Forcément, ça ne peut être que ça. Moi qui me suis toujours moquée des gens qui avaient un problème d'âge, je ne pensais pas un jour devenir le dindon de la farce. Et pourtant, la vérité est bien là, mes 27 ans, je ne les assume pas.

Je ne les assume pas parce que je suis forcée de me rendre compte que ça y est je suis une adulte. Je le savais que ça me guettait. En même temps cela fait un moment que les responsabilités me ramènent à la réalité. Mais là, waw, 27 ans, ça te choc une jeune pleurnicheuse comme moi ! Ça y est ! Je ne suis plus un bébé. Fini d'appeler allô maman bobo. Maintenant je dois me débrouiller toute seule. Et c'est bien ça qui me fait peur. Je ne sais toujours pas changer une roue de voiture et ni cuisiner un waterzooi bien réconfortant. Suffit d'apprendre c'est vrai. Mais moi j'aime pas ça apprendre. A 27 ans, on n'apprend plus.

Ensuite 27 ans, ça signifie qu'on a cessé de grandir. Moi qui visais les 1m82, c'est foutu, je me suis arrêtée 19cm avant. Et 19cm, c'est un sacré morceau. C'est ne pas savoir attraper le pot de confiture. 19cm, c'est ne jamais devenir mannequin. C'est ça mes 27 ans, ne pas devenir celle que je voulais devenir quand j'étais petite: Barbie. C'est me rendre compte que ce corps que j'ai là, beh je risque de l'avoir encore un bon moment. Mis à part des mesures drastiques, je n'aurai plus jamais de 95 C, de long cheveux blonds bouclés et de grand yeux bleus. Pourtant l'air niais, celui là, je pense l'avoir bien choppé.

27 ans, c'est rire de ceux qui en ont 24 et qui bénéficie toujours des tarifs réduits. 

27 ans, c'est 3 ans avant les 30.

27 ans, c'est l'âge où on nous demande si on songe aux enfants.

27 ans, ce n'est pas vraiment un âge représentatif.  D'ailleurs on ne parle jamais de personne qui a réussit à 27 ans. Par contre parler de la malédiction d'Amy Winehouse et des autres chanteurs rebelles à cet âge là... On parle des jeunes prodiges de 14 ans, ça oui, mais ceux de 27, des clous. Je suis déjà trop vieille, on ne s'y intéresse déjà plus, à des comme moi. On est trop jeune pour occuper un poste à responsabilités, mais trop vieille pour un contrat premier embauche. On sait assez de choses, mais c'est mieux de pas en savoir trop non plus. Apprend, jeune insolente.

Ben oui ! Parce que, 27 printemps, ce n'est pas vieux. Je le sais que je possède toujours mon petit 2. Mais c'est comme s'il n'y avait de la place que pour les minettes de 25 ans ou les femmes "mûres" de 30 ans. Foutu âge de transition. Pourquoi dans ma tête je me sens comme déjà une vieille bique qui radote à la Brigitte Bardot ? Pourquoi j'ai l'impression que ça y est, il est grand temps de m'acheter un pot de crème antirides et de penser doucement à mon capital santé. Même au supermarché, je me sens obligée de me diriger vers les yaourts Calin++ pour prévenir de l’ostéoporose.

Alors est ce uniquement dans ma tête que ça se passe ? Où est ce une fois de plus cette foutu société qui nous renvoi cette image ? Comme je le disais plus tôt, toujours plus jeune, toujours plus lisse (et toujours plus mince). Certes ma poitrine n'est pas devenu une vieille paire de gant de toilettes, mais je les ai bien repérées ces 2 sournoises poignées d'amour qui n'était pas là du temps de mes "sweet sixteen".

Suis je vraiment trop vieille ?

Le temps avance mes amis, le temps avance. Tel un cheval fougueux, tel le Thalys Bruxelles-Paris,.... et croyez-moi, c'est pas aujourd'hui qu'on saura l'arrêter !

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Crédit photo: http://airluu.tumblr.com/page/2